Y con la dureza de dos manos que contienen el poder de toda una vida, mi corazon se exprime en el interior de mi pecho.
Cual gelatina, escucrre entre los dedos y baña con cruda estupidez, el techo de mi intestino grueso.
plot, plot, se escucha el eco de los pedazos que alcanzaron a coagular y ahora descansan innertes en la oscurridad.
No hay quien observe, mas las manos se han quedado vacias, mas manchadas de lo que fue un misero organo palpitante, asi que solo queda marcar la zona del delito.
Embarrando las paredes de un espacio innabitado, las manos se toman la libertad de decorar todo el espacio con un descarado rojo oscuro.
Tan oscuro como la pinche oscuridad en la que habitan.
Y nadie observa, porque a la chingada, no hay nada que observar. Ni oye, porque no hay palabras que decir ni fotografias que sacar. Las manos no hablan y el corazon no es mas que gelatina coagulada.
Asi que callamos, mientras la habitacion es decorada.
Y un suave, plot, plot, se oye en la distancia.
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